Jag blir så jävla trött

Du surfitta till gubbhora som pajade min hittills rätt hyfsade dag genom att ifrågasätta huruvida jag tog på varenda bigarrå på icas fruktavdelning; Må du brinna långsamt, lite som en engångsgrill, i bitterhades. Om jag tar upp ett ruttet bär; ska jag då gilla läget och nöja mig?
Du trodde inte att jag skulle ge svar på tal? Ibland kan skenet bedra. Sista ordet är mitt kall här i livet.

En liten lektion i hygien á la 2008:
Allt, jag menar ALLT, besprutas värre än sexy princess. Hur tror du att bären kommer ner från träden? Sesam, jävla plocka dig? Hur tror du att de packas? Jag hoppas att du äter frukt utan att skölja den och får världens största maskar i magen. Varför skulle jag betala för äckliga bär? Plockar du rutten potatis? Tänkte väl det. Det som pajade min dag helt var att du; din jävla hybrispadda ens tar upp min tid, du skulle inte ens ha några jävla bigarråer.

Fan, inte ens sista ordet hjälpte idag, han vann ju uppenbarligen, jag vill typ slåss.
Tack som fan.